В Тригорское!

Двадцать пять — совсем не сорок.

В сердце жарко от зимы.

В белом стынут

                      речка Сороть,

И дубравы, и холмы.

И чего дружить с кручиной,

Горевать о крымских днях?

Вон как славно

                      под овчиной

На соломе на санях.

Хорошо, откушав рому

(Рюмка рому не беда),

Молодому,

                     озорному

(Озорному иногда!).

Вон как блещет, как искрится,

Как повизгивает снег!

Лёгок путь,

                лошадка мчится,

Всё резвей, быстрее бег.

Благодать. Просторно. Снежно.

Ой, как вольно дышит грудь!

У крыльца — рукой небрежно

Полость шубы отряхнуть.

Всё же — ушки на макушке...

Но слышны средь тишины

Крики барышень:

                         — Ай, Пушкин!

К нам! На праздник! На блины!

Как душа его согрета.

Боже, славно-то как тут:

Ждут опального поэта,

Обнимают,

                  в дом ведут...

И в столице будут сниться,

Сколько близких ни встречай,

Эта радость,

                   эти лица,

Поцелуи, снег и чай!..